 |
| Photo Isabelle Lalbin @2014 |
 |
| Page des collections du Musée des beaux-arts du Canada |
.JPG)
.JPG)
.jpg)
-001.JPG)
-001.JPG)
« Marie-Ève s’introduit dans le bar de l’hôtel. Sa démarche est légèrement saccadée, rapide. Il est un peu plus de quinze heures trente. Elle se dirige d’une allure décidée au comptoir de la salle. Elle vacille en serrant son sac de cuir noir contre elle. L’homme en habit bleu-marine la dévisage avec inquiétude. Pâle, elle ressemble à une apparition, ses yeux sont fixes. Un instant, il semble hésiter. Elle se reprend et le regarde. Il lui indique une table libre près de la harpiste. Elle s’installe rapidement sur le fauteuil de velours bas, respire profondément, commande une coupe de champagne. La harpiste est assise sur un tabouret près de son instrument de bois blond. Ce n’est pas la même femme qu’elle observait et écoutait l’été dernier. La musicienne ne joue pas encore.»
«Je fus saisie lorsque je la vis. Le projecteur que Marthe avait laissé allumé pour faire le ménage accentuait sa pâleur et faisait ressortir une maigreur nouvelle. En lui tendant mon bol de céramique bleue je lui demandai comment elle se portait.
- Ça peut aller, m’a-t-elle répondu, les yeux baissés sur son balai, d’une petite voix pas très convaincante et j’en eus un pincement au cœur.
Je ne pus m’empêcher de noter les ombres clairement ciselées de nos bras au milieu du cercle de lumière. Des gestes précis, déjà domptés par l’habitude. Une main qui se tend, l’autre qui saisit. Cette dernière un peu plus rapide peut-être. Avec les événements, cela faisait plusieurs jours qu’elle n’était pas venue au théâtre et le bas de son tablier de vendeuse était tout poussiéreux. Par amour du métier et pour le cas où les activités théâtrales reprendraient, Marthe s’était donnée pour mission l’entretien de la Lanterne Bleue. »
« Manik-tou-mi, leur crions-nous en guise de bienvenue. Ils s’avancent avec précaution, le sourire aux lèvres. Quelle apparence étrange ils ont! Ils sont grands et maigres mais la couleur de leur visage leur donne l’aspect malade. Leur langage aussi est très particulier. Ils nous tendent la main. Serait-il qu’ils sont affamés? Il nous faudra bien les nourrir. Atuat leur fait signe d’entrer dans son igloo qui sert également de centre communal. Ils nous suivent en s’accroupissant pour passer dans l’étroit tunnel qui mène à l’intérieur. Là, la flamme de kudlik, notre lampe à l’huile de phoque, répand sa lumière et sa chaleur dans la pièce et chacun enlève sa parka. Tous serrés dans l’igloo, nous prenons le temps d’examiner nos invités de plus près. Leurs yeux sont drôlement ronds et très clairs. Et quelle quantité de poils ils ont sur le visage! Avec le givre qui s’est formé ils sont complètement recouverts de blanc. Mais, au fur et à mesure que cela fond, on voit la couleur de leur cheveux. On remarque une différence dans ces tons, le chef a les cheveux de la couleur de la peau de phoque, un autre la couleur d’un caribou en été, et ceux du troisième, le plus discret, ont la couleur d’un coucher de soleil orange éclatant.»
« Jérome raviva les braises dans l´âtre et alimenta le feu d'une ou deux buches, histoire d´occuper les mains pour donner le change à l'esprit. Le large, l'océan, les Indes ... L´aventure, en somme!
"Profites - en, Jérome! Cette occasion ne se représentera pas! Tu pourras te distinguer, ton nom sera sur bien des bouches, tu feras taire ceux qui aujourd´hui ne donnent pas deux sous de ta valeur. Et puis les Indes ... Les découvertes, côtoyer ces gens qui comptent, être presque l'un d´eux ..."Tout comme le bois ravivait le feu, les récits que ces noms évoquaient éveillaient en lui émerveillement, curiosité ... au fond, il crépitait d´envie d'être, lui aussi, de l'aventure. Et puis, il y avait la fortune. Que ne pourrait - il réaliser pour sa mère, pour lui avec les bénéfices tirés du voyage? Et ... Son imagination s´arrêta court. Et si tout n´était que fanfaronnades, après tout? On lui avait présenté la chose de façon bien facile mais que savait - il de tout cela? »
«- Voilà, mon père, commença-t-elle courageusement. Vous connaissez ma fille Nora, celle qui vient d’avoir 16 ans.
L’abbé l’encouragea à continuer d’un signe de tête.
- Plus elle grandit, plus mes craintes semblent se confirmer, expliqua-t-elle en se penchant vers lui et en agrippant nerveusement l’accoudoir. Sa voix trahissait sa profonde émotion.
- Allons, que s'est-il passé pour que vous vous mettiez dans un tel état?
- Depuis le décès de son père, Nora est de plus en plus difficile. Elle a encore disparu dans la forêt, pendant trois jours cette fois, continua-t-elle. Elle refuse de me dire où elle a été. Elle prétend qu'elle a besoin de prendre l'air, qu'elle se réfugie dans le bois quand elle n'en peut plus. De quoi d’ailleurs? Et que peut-elle bien y faire, seule? Je suis vraiment inquiète, mon père. Cela ne peut plus durer, elle va finir par disparaître, attaquée par un ours ou pire...»
« Elle était prise par ses réflexions et ne se soucia pas outre mesure de l’homme en face. Elle ne s’était jamais posée de questions sur les conséquences du travail de l’organisation. Qui pourrait en vouloir à ses membres alors qu’ils ne faisaient qu’aider ceux qui étaient en difficulté? Le combat de l’Union, avait-elle l’habitude de proclamer, ne visait qu’un système mauvais et dangereux pour la société. C’est comme ça qu’elle semblait envisager sa rencontre de tout à l’heure et non pas une déclaration de guerre à un groupe ou une corporation quelconque. Non, cet homme au physique typique de paysan américain ne pouvait être que quelqu’un se rendant à son lieu de travail. La distance entre eux deux se réduisait progressivement. Dix-sept mètres, seize mètres, quinze mètres... Comme il avait le soleil en face, Georges se dit qu’il devait s’approcher le plus possible de Katherine pour ne pas être ébloui. Il ne l’avait pas quittée des yeux depuis qu’elle était sortie de sa résidence. Il n’était pas sûr de son geste mais il avançait quand même. Pour se concentrer, il se surprit à répéter “viser, tirer et fuir. Viser, tirer et fuir”. Il n’entendit donc pas un véhicule s’approcher.»
« Le convivium battait son plein; les commensaux étaient allongés sur les lits disposés en fer à cheval autour de la table, le buste appuyé sur des coussins multi couleurs brodés d’argent. Quatre danseuses entretenaient Claudius et ses amis au son de deux lyres et d’une flûte. Les vins de Falerne et de Saetia avaient rapidement fait leur effet et tout le monde était déjà extrêmement gai.
Lucrèce, l’ancilla préférée de Claudius, autrefois sa nourrice, s’approcha discrètement de son patron :
- Claudius, mon maître, un inconnu s’est présenté à la porte et veut te parler. Il a dit que c’est urgent et très important.
- Qui peut bien vouloir me parler à cette heure de la nuit? répondit Claudius énervé, mais il se leva pour se diriger d’un pas désormais titubant vers l’atrium où l’attendait ce mystérieux et importun visiteur.
- Ave Claudius, mon ami, salua celui-ci.»
« La nuit tombait plus tôt, déjà vers quatre heures. Les miradors du Camp G s’élevaient en pleine campagne, auréolés de brouillard. On entendait le vacarme des outardes qui volaient à la queue leu leu, aboyant comme des chiens. Les baraques en tôle, où vivaient les prisonniers allemands depuis neuf mois, s’alignaient en rangées monotones.
On alluma d’abord la lampe électrique dans le bureau du commandant Allard. Des pas précipités se firent entendre sur le sol gelé; un soldat traversait la cour, portant un fusil à baïonnette. Dans la baraque n°6, les prisonniers vêtus de leurs uniformes écoutaient la radio des Forces alliées avant l’heure du souper, le seul poste qu’ils étaient autorisés à capter.»
« C’est par une nuit de mauvais temps, comme ce soir, que notre aïeule vient au monde. Il pleut depuis trois jours et les routes cahoteuses de cette île française sont quasiment impraticables. La sage-femme n’arrive pas à temps. La mère est robuste et se passera de son aide. D’ailleurs, elle n’en est pas à son premier enfant et son mari est là pour l’assister. À sa naissance, le bébé pousse un tel cri que la pluie s’arrête sur le champ. C’est une fille, l’unique. Un peu chétive, qu’importe ! Elle prendra vite des forces. Son père la saisit dans ses bras. Il la berce pour la rassurer et dit qu’elle s’appellera Adélaïde. »
« Ça ne m’étonne pas, non vraiment pas ! Dès le début, je l’ai trouvé étrange. Il est arrivé l’an dernier. Un drôle de type. Il portait les cheveux mi- longs, comme sa barbe. Oh mon Dieu! J’y pense, je n’ai même pas eu le temps d’enlever mes bigoudis … Heureusement, vous n’avez pas de caméra! S'il fallait que ma sœur me voit au bulletin de nouvelles avec mes rouleaux! J'en entendrais parler jusqu'à la fin de mes jours! Et mon tablier ! C'est que j'étais en train de préparer les collations pour les petits lorsque j'ai entendu les sirènes … Je suis sortie en courant, vous pensez bien. Jamais vu autant de monde sur la rue! Ciel! Ils ont trouvé un corps. Vous imaginez? Un mort, dans ma rue!
Ah oui, je vous disais donc, je trouvais qu'il avait un petit côté bizarre. Comment dire … Hippie? Oui, c'est ça, hippie, probablement. »
« Un matin d'avril, une jeune fille chantait en filant à la croisée de la fenêtre. Des broderies blanches bouffaient aux manches. Elle portait un bonnet de dentelle sur ses longs cheveux blond. Tristan entra à l'improviste dans la pièce tandis qu'elle observait les badauds dans la cour. Il voulut ressortir mais son pied heurta une chaise. Au bruit la belle sursauta et se tourna vers lui. Tristan reconnut alors sa belle inconnue. Elle avait le teint clair, les yeux les plus bleus. L'ovale de son visage était si parfait que Tristan en perdit le souffle. Sa taille était menue, ses doigts fins tenaient la quenouille. Ils restèrent figés, leurs regards pris l'un à l'autre...»
